o homem que não sabia chorar (2)

Talvez da janela questionasse, ainda sem ter percebido, se ao fundo os olhos conseguiam alguma resposta. Há anos que não olhava para trás, tinha medo de olhar para trás e sempre que o fazia duas árvores tombavam violentamente na terra e diziam-lhe que não. Duas a duas caíam, duas a duas varriam o caminho e matavam as sombras. Tudo até que o horizonte fosse em linha recta e a água pudesse subir amolecendo os pés da casa. À espera e sem olhar para trás - ainda hoje tem medo de olhar para trás - levava os joelhos ao queixo e as mãos aos tornozelos, talvez sentado na janela. A água lentamente cercava e derretia os pés da casa. Vindas de trás, duas a duas como jangadas afiadas, via as árvores derrubadas ultrapassarem-no pela esquerda e pela direita, duas a duas flutuando em direcção ao futuro.
Não olhava para trás - ainda hoje tem medo de olhar para trás. Em baixo, sentia os pés moles da casa. Na frente, duas a duas como velas em bolina, as árvores flutuavam pela esquerda e pela direita, as copas primeiro e depois as raízes a roçarem a casa. Talvez sentado na janela levasse os joelhos ao queixo e as mãos aos tornozelos. Tudo, assim, até que nascesse o silêncio.